Así como un día bien trabajado causa un dulce sueño, así una vida bien trabajada causa una dulce muerte.

''Un pájaro que murió me dio un consejo: ten siempre en la mente el vuelo'

Que el enemigo sea más justo que inoportuno
Siempre hay que tenerlo presente
Yo personalmente no me confió
en cualquier momento nos abruma
Porque
o lo vemos encima agitando sus brazos en medio de la sombra
o simplemente nos culpamos por no actuar precisamente
A veces hasta nosotros somos los mismos que abrimos la puerta
con tal que no moleste y nos deje tomar té tranquilos
Al final termina quedándose menos de 5 minutos
En los que ya arrasó con todo
con esto,
 Es preferible que sea inoportuno o injusto?
o será que cada una define a la otra
Cuando a la misma hora en el mismo lugar se encuentran por primera vez
dos personas que deciden quedarse juntas
es una situación oportuna o justa?
O cuando a la misma hora en el mismo lugar
una niña sale a comprar pan y otra persona llega y le quita lo más preciado
esto es inoportuno o injusto?
Qué más decente sería tener un enemigo oportuno
que nos sorprenda preparados ante la torpeza del amor
o con un seguro de vida ante la impredecible muerte
Pero realmente no quiero esperar más nada que nuestro enemigo sea más justo que oportuno porque ¿de qué sirve estar preparado siempre?
pues si de vivencias ridículas están hechos los chistes y yo no quiero parar de reír!
Lo único claro es que espero que ese enemigo no sea la soledad, ni el olvido, no sea el recuerdo, ni la enfermedad lo único que espero es que ese enemigo no sea otro más que el tiempo...

Selección Teillier

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Y tú que quieres oír, tú quieres entender.
Y yo te digo: olvida todo lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo no es para tí, ni para mí, ni para los iniciados.
Es para la niña que nadie saca a bailar, 
es para los hermanos que afrontan la borrachera
y a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas y poderosos.

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Cuando yo no era poeta

por broma dije que lo era.

Yo no había escrito ningun verso

pero admiraba el sombrero aló

del poeta del pueblo.

Una mañana me encontré en la calle con mi vecina.

Ella me preguntó si de verdad era poeta.

Ella tenía catorce años.

Esa vez llevaba un ramo de ilusiones.

Despues una anémona en el pelo.

La tercera vez un gladiolo entre los labios.

La cuarta vez no llevaba ninguna flor,

yo le pregunte el significado de eso a las flores de la plaza

que no supieron responderme.

Ella había traducido para mí poemas de Ferdinand von Saar.

Yo no le dí nada a cambio.

No quería desprenderme ni de una hoja de cuaderno.

Sus ojos disparaban balas de amor calibre 44.

Eso me daba insomnio.

Me encerré mucho tiempo en mi pieza.

Cuando salí la halle en la plaza y no me saludo.

Volví a mi casa y escribí mi primer poema.

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Yo me invito a entrar

a la casa del vino

cuyas puertas siempre abiertas

no sirven para no salir

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“Sí, es cierto, gasté mis codos en todos los mesones. / Me amaron las doncellas y preferí a las putas. / Tal vez nunca debiera haber dejado / el país de techos de zinc y cercos de madera. / En medio del camino de la vida / vago por las afueras del pueblo / y ni siquiera aquí se oyen las carretas / cuya música he amado desde niño. / Desperté con ganas de hacer un testamento / – ese deseo que le viene a todo el mundo – / Pero preferí mirar una pistola / la única amiga que no nos abandona. / Todo lo que se diga de mí es verdadero / Y la verdad es que no me importa mucho. / Me importa soñar con caminos de barro / y gastar mis codos en todos los mesones. / “Es mejor morir de vino que de tedio” / Sin pensar que puedan haber nuevas cosechas. / Da lo mismo que las amadas vayan de mano en mano / cuando se gastan los codos en todos los mesones. / Tal vez nunca debí salir del pueblo / donde cualquiera puede ser mi amigo. / Donde crecen mis iniciales grabadas / en el árbol de la tumba de mi hermana.
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“Mi mundo poético era el mismo donde ahora suelo habitar, y que tal vez deba destruir para que se conserve: aquel atravesado por la locomotora 245, por las nubes que en noviembre hacen llover en pleno verano y son las sombras de los muertos que nos visitan, según decía una vieja tía; aquel mundo poblado por espejos que no reflejan nuestra imagen sino la del desconocido que fuimos y viene desde otra época hasta nuestro encuentro, aquel donde tocan las campanas de la parroquia y donde aún se narran historias sobre la fundación del pueblo. La poesía es para mí una manera de ser y actuar, aún cuando tampoco pueda desarticularla del fenómeno que le es propio: el utilizar para su fin el lenguaje justo para este objeto. Mi instrumento contra el mundo es otra visión del mundo. Para mí la poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo, y un intento de integrarse a la muerte
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El día Fin del mundo. “El día del fin del mundo / será limpio y ordenado / como el cuaderno / del mejor alumno del curso. / El borracho del pueblo / dormirá en una zanja, / el tren expreso pasará / sin detenerse en la estación / y la banda del regimiento / ensayará infinitamente / la marcha que toca hace veinte años en la plaza. / Sólo que algunos niños / dejarán sus volantines enredados / en los alambres telefónicos / para volver llorando a sus casas / sin saber qué decir a sus madres, / y yo grabaré mis iniciales / en la corteza de un tilo / sabiendo que eso no sirve para nada. / Los amigos jugarán fútbol / en el potrero de las afueras. / Los evangélicos saldrán a cantar a las esquinas. / La anciana loca paseará con quitasol. / Y yo diré para mí mismo: “El mundo no puede terminar / porque las palomas y los gorriones / siguen peleando por la avena en el patio”
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Reina en el lago de los misterios tristeza suma:

los bellos cisnes de cuello negro terciopelo,

y de plumaje de seda blanca como la espuma,

se han ido lejos porque el hombre tiene recelo.

(Augusto Winter)

Se dice que el amor es un ángel disfrazado de deseo
cuando ya existe el deseo
existe la unión

Se dice que si cada vez que pienso en ti naciese una flor
podría caminar en mi jardín para siempre

C&L

 Cuantos poesías debe escribir un poeta para considerarse un poeta de tomo y lomo?
es necesario considerarse poeta?, porque no considerarme en la categoría de persona nostálgica que se da vueltas y piensa en un lenguaje poco común pero escribe realmente lo verdadero que pasa?
Para ser poeta, cuenta Pensar en versos?
Para ser poeta se debe pensar y hablar al mismo tiempo?
porque no considerarse en la categoría de ser una persona loca del pasado, loca del presente o apresuradamente loca del futuro?
porque no me considero poeta?
porque precisamente yo no baje del Olimpo
Salí y llegué de Recoleta
no dirijo a nadie ni siquiera dirijo mi vida
a veces en vez de estudiar
me pongo a escribir
lo que en simples palabras de estudiante hago es
PROCRASTINAR
y distraer un poco mi cerebro caliente de tanta gasto, déficit, y presupuesto
sobretodo déficit
porque si los genios del gobierno supieran administrar bien
o más bien se cortaran las manos, yo no perdería tanto tiempo en critiarlos


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y si dedico una reflexión como esta:
me tiene harta que aparezcas en mis sueños desnudo cocinando un búho, me tiene harta que luego me toque aterrizar, me tiene harta aguantar que ya no estés!

y que tal la casa nueva?
 a cuantas veces de mandarme un nuevo condoro,  ya tengo miedo de mi misma.

"Entender el puré como una epifanía. Damn the language. Entender. No inteligir: entender. Una sospecha de paraíso recobrable: No puede ser que estemos aquí para no poder ser"

Rayuela, Capítulo 18
Julio Cortázar

no hay ningún indicador que mida la risa?

Hoy escribo porque me ha ido mal
el estudio me va doblando la voluntad
tengo la agenda llena
pero no de citas ni de canturreos en las escaleras
tengo la agenda llena
de integrales, controles y trabajos en grupo....
trabajos en grupo que siempre he pensado que en la medida que elegimos a nuestros compañeros, menos se aprende ... y además creo que personalmente estos trabajos me están matando,
de hecho, tengo la delicada certeza que me están envejeciendo...

Otro día con una mala impresión llegué a la sala
me aburría en las clases de Inglés
(tal vez porque la idea de aprender un idioma 100%  distinto me socavaba, si apenas sabía las reglas de la gramática española)
mis amigos no estaban
arranqué de allí

Llego a la casa con punzantes dolores de cabeza
por la noche me pican las mismas pulgas invisibles
me pican por el estrés
me pican porque son extremadamente malévolas
y saben donde más extrapolo volviéndome loca
el pecho, las piernas, los brazos
por la mañana descansan (a veces se rebelan)
descansan todo el día

A las veintidós recosté mi cuerpo mutilado en la cama de palo
mi voluntad se dispuso a dormir
pero mi maldita consciencia dibujaba pajaritos hermosos y de colores
los escuchaba cantar
también me imaginaba desarrollando un ejercicio del IPC
imaginaba tu rostro sonriendo
más o menos como a las tres me dormí
a las cinco hubo un temblor
las gaviotas se alborotaron